LAS MENTIRAS DEL MACRISMO: EMPLEO ESTATAL

LAS MENTIRAS DEL MACRISMO: EMPLEO ESTATAL

“El Estado no puede funcionar como un aguantadero de la política”
Mauricio Macri, presidente de la Nación

(Los despedidos eran) “personas que no aparecían en el lugar de trabajo, porque hacían una tarea política concreta y no de servicio público” 

Andrés Ibarra ,ministro de Modernización 

“Hay gente que se está quedando sin trabajo porque no trabajaba”.

Elisa Carrió, diputada nacional Alianza Cambiemos

Según Mauricio Macri y su gabinete de Ceo´s el empleo estatal, la "grasa militante", según los catalogó el ministro de Hacienda Prat Gay, ha crecido en forma exponencial en los doce años del kirchnerismo.

Sin embargo, basado en estudios recientes(1), Horacio Verbitsky* asegura que: 

"En el conjunto del período 2003-2014 no hubo ningún crecimiento explosivo del empleo estatal, que representó el mismo porcentaje de la ocupación en el primer y el último año: poco más del 19 por ciento contra más del 80 por ciento del empleo privado."

Los invito a que presten atención a los porcentajes. Como se puede ver con claridad en el 2003 los empleados estatales llegaban al 19,2% y los privados al 80,8%. En el 2014, pasados 11 años de gobiernos kirchneristas, los porcentuales de empleados estatales y privados se mantienen invariables. Entonces, ¿dónde está el aumento de cientos de miles de empleados estatales, que encima "no trabajan"? , ¿dónde está "el aguantadero de la política"?

Fuente: CIFRA-FLACSO, sobre datos de SIPA.

Si miramos con atención las designaciones de los funcionarios del gobierno de Cambiemos, podemos encontrar el sitio exacto donde se encuentra el verdadero "aguantadero de la política" neoliberal del PRO. 

Si se le complica la búsqueda dejemos que el mismo Verbitsky nos de una pista: 

(El) "ministro Ibarra, (empleó)  a  su esposa, Carla Piccolomini, en un alto cargo ajeno a su especialidad en la gerencia de Radio y Televisión Argentina, cosa que replican otros ministros y altos funcionarios del gobierno con esposas, hijos, yernos, primos y novias, como Oscar Aguad, Jorge Triacca, Federico Sturzenegger, Pablo Avelluto, Gabriela Michetti, Ricardo Buryaile, Federico Pinero, Mario Cimadevilla, Iván Pavlovsky, Emilio Basavilbaso o Gustavo Santos, quienes tienen muy buen ojo para detectar la paja en el ojo ajeno." *

1 Informe elaborado en conjunto por el Área de Economía y Tecnología de FLACSO y por el centro de estudios de la CTA, CIFRA.

* Diario Página 12, domingo 3 de abril de 2016 . Consultado el domingo 3 de abril de 2016 en: (http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-296078-2016-04-03.html) 

La Pietà de Kim Ki-duk

¿Cuál es el límite de la razón?¿Cuándo el comienzo de la locura?
Pueden haber sido estas las preguntas que se hiciera el sorprendente cineasta coreano Kim Ki-duk al plantearse la realización de La Pietà. Una película dura, cuyos pilares se sustentan adentrándose en  las profundidades de las emociones humanas.
Dolor, incesto, venganza, morbo, aunque no en ese orden, pintan a brochazos por momentos, y con pequeñas pinceladas las más de las veces, un cuadro realista que dirige la mirada hacia una Corea de los suburbios, donde la desesperación crea lisiados y la ley y el orden están en manos de un delincuente inescrupuloso.

Aquí el trailer:

Latinoamérica

LATINOAMÉRICA

Calle 13

Soy,

Soy lo que dejaron,

soy toda la sobra de lo que se robaron.

Un pueblo escondido en la cima,

mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima.

Soy una fábrica de humo,

mano de obra campesina para tu consumo

Frente de frio en el medio del verano,

el amor en los tiempos del cólera, mi hermano.

El sol que nace y el día que muere,

con los mejores atardeceres.

Soy el desarrollo en carne viva,

un discurso político sin saliva.

Las caras más bonitas que he conocido,

soy la fotografía de un desaparecido.

Soy la sangre dentro de tus venas,

soy un pedazo de tierra que vale la pena.

soy una canasta con frijoles ,

soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles.

Soy lo que sostiene mi bandera,

la espina dorsal del planeta es mi cordillera.

Soy lo que me enseño mi padre,

el que no quiere a su patria no quiere a su madre.

Soy América latina,

un pueblo sin piernas pero que camina.

 

Tú no puedes comprar al viento.

Tú no puedes comprar al sol.

Tú no puedes comprar la lluvia.

Tú no puedes comprar el calor.

Tú no puedes comprar las nubes.

Tú no puedes comprar los colores.

Tú no puedes comprar mi alegría.

Tú no puedes comprar mis dolores.

 

Tengo los lagos, tengo los ríos.

Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío.

La nieve que maquilla mis montañas.

Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña.

Un desierto embriagado con bellos de un trago de pulque.

Para cantar con los coyotes, todo lo que necesito.

Tengo mis pulmones respirando azul clarito.

La altura que sofoca.

Soy las muelas de mi boca mascando coca.

El otoño con sus hojas desmalladas.

Los versos escritos bajo la noche estrellada.

Una viña repleta de uvas.

Un cañaveral bajo el sol en cuba.

Soy el mar Caribe que vigila las casitas,

Haciendo rituales de agua bendita.

El viento que peina mi cabello.

Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello.

El jugo de mi lucha no es artificial,

Porque el abono de mi tierra es natural.

 

Tú no puedes comprar al viento.

Tú no puedes comprar al sol.

Tú no puedes comprar la lluvia.

Tú no puedes comprar el calor.

Tú no puedes comprar las nubes.

Tú no puedes comprar los colores.

Tú no puedes comprar mi alegría.

Tú no puedes comprar mis dolores.

 

Você não pode comprar o vento

Você não pode comprar o sol

Você não pode comprar chuva

Você não pode comprar o calor

Você não pode comprar as nuvens

Você não pode comprar as cores

Você não pode comprar minha felicidade

Você não pode comprar minha tristeza

 

Tú no puedes comprar al sol.

Tú no puedes comprar la lluvia.

(Vamos dibujando el camino,

vamos caminando)

No puedes comprar mi vida.

MI TIERRA NO SE VENDE.

 

Trabajo en bruto pero con orgullo,

Aquí se comparte, lo mío es tuyo.

Este pueblo no se ahoga con marullos,

Y si se derrumba yo lo reconstruyo.

Tampoco pestañeo cuando te miro,

Para q te acuerdes de mi apellido.

La operación cóndor invadiendo mi nido,

¡Perdono pero nunca olvido!

 

(Vamos caminando)

Aquí se respira lucha.

(Vamos caminando)

Yo canto porque se escucha.

 

Aquí estamos de pie

¡Que viva Latinoamérica!

 

No puedes comprar mi vida.

Balada de la oficina: Roberto Mariani

 

"BALADA DE LA OFICINA"

Integra el libro Cuentos de la oficina, de Roberto Mariani.

Entra. No repares en el sol que dejas en la calle. Él está caído en la calle como una blanca mancha de cal. Está lamiendo ahora nuestra vereda; esta tarde se irá enfrente. No repares en el sol. Tienes el domingo para bebértelo todo y golosamente, como un vaso de rubia cerveza en una tarde de calor. Hoy, deja el perezoso y contemplativo sol en la calle. Tú, entra. El sol no es serio. Entra. En la calle también está el viento. El viento que corre jugando con fantasmas. Fantasma él también, pues no se ve con los ojos de la cara, y se lo siente. El viento está jugando; ya corriendo una loca carrera por en medio de la calle; ya golpeándose las sienes contra las paredes de las casas; ya deshilándose en las copas de los árboles... f... f... f... f... El viento es juguetón como un recental; esto no es serio. Tú entra. 
Deja en la calle sol, viento, movimiento loco; tú, entra.
¿Qué podrías hacer en la calle? ¿No tienes vergüenza, estúpido sentimental, regodearte con el sol como un anciano blanco, y esqueletoso, y centenario? ¿No te humilla, en tu actual situación de muchacho fornido, dejarte forrar por el viento como una hoja dentro de un remolino?
¡Y la lluvia! No te avergonzaré recordándote que los otros días estuviste tres horas ¡tres horas!, contemplando tras la vidriera del café, caer y caer y caer, monótonamente, estúpidamente, una larga, monótona y estúpida lluvia. Entra, entra.
Entra; penetra en mi vientre, que no es oscuro, porque, ¡mira cuántos Osram flechan sus luminosos ojos de azufre encendido como pupilas de gata! Penetra en mi carne, y estarás resguardado contra el sol que quema, el viento que golpea, la lluvia que moja y el frío que enferma.
Entra; así tendrás la certeza —que dará paz a tu espíritu— de obtener todos los días pan para tu boca y para la boca de tus pequeñuelos. ¡Tus pequeñuelos, tus hijos, los hijos de tu carne y de tu alma y de la carne y del alma de la compañera que hace contigo el camino! Yo daré para ellos pan y leche; no temas; mientras tú estés en mi seno, y no desgarres las prescripciones que tú sabes, jamás faltará a tus pequeñuelos, ¡los pobres!, ni pan, ni leche, para sus ávidas bocas. Entra; acuérdate de ellos; entra.
Además, cumplirás con tu deber. Tu deber. ¿Entiendes? El trabajo no deshonra, sino que ennoblece. La Vida es un Deber. El hombre ha nacido para trabajar.
Entra; urge trabajar. La vida moderna es complicada como una madeja con la que estuvo jugando un gato joven. Entra; siempre hay trabajo aquí.
No te aburrirás; al contrario, encontrarás con qué matizar tu vida. (Además de que es tu Deber). Entra. Siéntate. Trabaja. Son cuatro horas apenas. Cuatro horas. Pero, eso sí: nada de engañifas ni simulaciones ni sofisticaciones. ¡A trabajar! Si tu labor es limpia, exacta y voluntariosa —voluntariosa sobre todo—, los jefes te felicitarán. Tú estás sano; puedes resistir estas cuatro horas. ¿Has visto cómo las has resistido? Ahora vete a almorzar. Y vuelve a hora cabal, exacta, precisa, matemática. ¡Cuidado! Porque si todos se atrasaran, se derrumbaría la disciplina, y sin disciplina no puede existir nada serio. Otras cuatro horas al día. Nadie se muere trabajando ocho horas diarias. Tú mismo, dime: ¿no has estado remando el domingo once o doce horas, cansando los músculos en una labor con el agua que me abstengo de calificar por el ningún remordimiento que se obtiene? ¿Ves tú? ¡Y con inminente peligro de ahogarte! Yo sólo te exijo ocho horas. Y te pago, te visto, te doy de comer. ¡No me lo agradezcas! Yo soy así.
Ahora vete contento. Has cumplido con tu Deber. Ve a tu casa. No te detengas en el camino. Hay que ser serio, honesto, sin vicios. Y vuelve mañana, y todos los días durante 25 años; durante los 9.125 días que llegues a mí, yo te abriré mi seno de madre; después, si no te has muerto tísico, te daré la jubilación. 
Entonces, gozarás del sol, y al día siguiente te morirás. ¡Pero habrás cumplido con tu Deber! ●

Fuente: http://literaturarioplatense.blogspot.com/2009/06/balada-de-la-oficina.html

Roberto Mariani, uno de los olvidados

Antihéroes

Roberto Mariani, el poeta anónimo de La Boca 

Por: Pilar Molina

Escribir sobre Roberto Mariani es comprobar que el éxito y la notoriedad de los Hombres de Letras, depende en muchos casos del ánimo de quien decide arbitrariamente montar escenarios de fama, o reeditar libros que sean negocio. 

Mariani nació en el barrio de La Boca en julio de 1893, y se dedicó tempranamente al oficio de periodista en el diario Los Andes, de Mendoza. En esa provincia también hizo sus primeras incursiones en la literatura: escribió su primer libro de poemas Las acequias, y publicó relatos en el periódico La semana. En 1920 regresó a Buenos Aires y se empleó en el Banco de la Nación, de donde fue despedido dos años más tarde por "intentar agremiar con literatura anarquista a los empleados de su oficina".

Colaboró en el periódico Nueva Era, germen del ferviente apoyo a la revolución bolchevique donde publicó El amor grotesco; y fundó una asociación de amigos de Rusia que enviaba a Moscú literatura criolla revolucionaria. Anarquista, solitario, misterioso, participó de las tertulias del grupo de Boedo donde compartió junto con Roberto Arlt y Roberto Payró el espacio de creación de esa redacción.

Elías Castelnuevo cuenta: "Cuando casi todos nosotros, y yo mismo, descreímos del autor de Los siete Locos, Mariani lo defendía con vehemencia y lo cuidaba de las críticas. Recuerdo que corregía sus textos para librarlos de los errores gramaticales tan comunes en Arlt".

En 1925 apareció Cuentos de la oficina, relatos que le dieron una rápida notoriedad de la que Mariani pareció el primer sorprendido. Es, según los críticos, su libro mejor estructurado, el que instala en la narrativa argentina la tipología del hombre de clase media, temeroso por perder prestigio y dispuesto a la humillación para conseguir un ascenso. Cuentos de la oficina recobra hoy una inquietante vigencia: los "proletarios de cuello duro", como él mismo los definió en sus cuentos, describen los días de Mariani como empleado bancario y revelan las finas tramas mentales de la explotación entre hombres de saco y corbata.

El diario Crítica publicó en 1927 un artículo de Mariani sobre el caso Sacco y Vanzetti: "Es injusto condenar a inocentes, pero más injusto, muchísimo más injusto todavía, es someter a un hombre a una horrible incertidumbre durante siete años. Opino que aunque Sacco y Vanzetti fuesen culpables merecen la libertad, porque ya han cumplido una pena capaz de purgar cualquier delito. Aun más porque ningún crimen merece esa pena".

El golpe que derrocó a Irigoyen en 1930 encontró al escritor en la Patagonia, donde urgido por necesidades económicas había viajado para trabajar de chofer.

Desde Esquel escribía cartas a sus amigos lamentando el golpe "reaccionario y antipopular" que sacudió a la Argentina de ese entonces. De regreso en Buenos Aires, Mariani comenzó a esperar a la muerte. "Empezó a sentirse cada vez más cerca de los desposeídos y los miserables, pero a la vez se sentía absolutamente impotente siquiera para predecir un mundo mejor. Se convirtió en un observador incapaz de emitir juicios, se fue volviendo silencioso y completamente escéptico".

En una autobiografía que escribiría más tarde, confesó: "Tuve mis cuatro alegrías y mis ocho dolores. Fui extranjero en todas partes y bebí la sal de todos los vientos. Se ensangrentaron mis puños golpeando portales que no se abrían y mi voz se rompió con el último alarido. Y entonces como en la vieja fábula del zorro y las uvas dije que nada valía nada, porque nada había conseguido apresar. Estoy, pues, como antes de soñar: sin nada. O peor porque ni sueños tengo." En 1943 publicó De regreso a Dios, libro que fotografió la última etapa de su vida caracterizada por la resignación, y por un absurdo contrato con la muerte que finalmente se cobró su parte en 1946 con un infarto al corazón como excusa.

Osvaldo Soriano lo recuerda: "Roberto Mariani fue uno de los más brillantes narradores del infortunio y la desesperación y quizá por eso su obra estaba destinaba a esfumarse de la historia de la literatura. Dos escritores (Eduardo Suárez Danero y Luis Emilio Soto) han dedicado algunas páginas a Mariani; son los únicos testimonios que deja su generación. A años de su muerte, su vida y su obra están envueltas en una injusta nebulosa.". Lo que queda es una edición de Cuentos de la oficina de 1998, artículos perdidos en las bibliotecas de coleccionistas, y crónicas de las críticas de sus relatos en diarios de la época. Lo demás es silencio.

(La nota completa en la edición gráfica de Sudestada N°05)

Fuente: http://www.revistasudestada.com.ar/web06/article.php3?id_article=273

 

Roberto Arlt y la independencia de los medios masivos

“-¿Dígame, que es lo que hay de cierto en todo lo malo que se dice del comunismo: Es posible que todos los diarios mientan a sabiendas sobre el comunismo?

Entonces no queda otro remedio que explicarle a esa gente que los diarios no tienen otra fuente de información que ciertas importantísimas agencias telegráficas e informativas extranjeras las cuales, a su vez, no son independientes sino que se encuentran al servicio de potentísimos capitales, y que a su vez estos potentísimos capitales no son independientes como se pudiera creer, si no, que se hallan organizados por directorios de accionistas... una novela de nunca terminar y que pone al descubierto cuán complicadísimas son las marañas del capital. (Léase "Citröen", de Ilya Eremburg).

¿Es cierto que las empresas de diarios no son independientes...?

Se experimenta una especie de terror cuando se piensa en todo lo que ignora la gente, y que uno de buena fe creía que estaba enterada en la misma medida del propagandista.”

Fragmento extraído del texto  “La angustia de los aprendices”, de Roberto Arlt, compilado en  Crónicas periodísticas

(E)X MEN First Class

Los súper-héroes (buenos) y los súper-villanos (malos) manifiestan la ambigüedad del ser humano. Pero sobre todo, héroes y villanos son producto de un mundo binario como el del pasado siglo XX: Comunismo (malo) vs Liberalismo (bueno) .La ex URSS vs USA es un buen ejemplo.


Como producto de la industria cultural norteamericana están hechos a la medida de una configuración global que en la actualidad se desploma: USA pierde credibilidad internacional día a día con cada intervención militar que realiza. Europa está conmovida. Sudamérica lucha por restablecer su soberanía política, económica, social y cultural. Asia se debate entre el crecimiento de los tigres asiáticos y la hambruna de los países pobres. Otro tanto ocurre con la siempre intencionalmente convulsionada África y la invisibilizada Oceanía.


En la macroeconomía global, las nuevas generaciones de jóvenes en continentes y países distintos, nacidos en las postrimerías del siglo pasado están buscando un cambio al modelo del neoliberalismo excluyente.

¿Les parece una buena idea si refundamos una franquicia hollywoodense que nos haga olvidar por 120 minutos la crisis mundial del 2008 y sus consecuencias actuales? Tengan en cuenta que las generaciones se renuevan y nuevas ideas de libertad  soplan hoy en este mundo agitado. Les tiro un título "EX MEN First Class", o la primera clase de los ex hombres: aquellos que fueron, pero que siguen intentando promover un mundo binario y opuesto, un mundo de buenos y malos.

Seguramente esta noche entraré a la sala de proyección ataviado con mis Nike, mi jean FUS y mi campera Guess; y no olvidaré comprar una buena fuente de pop corn y una Coke bien helada. Todo sea por una buena anestesia... y 120 minutos de buenos y malos peleando por el control de la hegemonía mundial.

La palabra

... Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció... Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.

Fuente: Confieso que he vivido (memorias), de Pablo Neruda

Tango: Nerón Ferrazzano: ¿Mis nosequé abuelos?

Violonchelista, contrabajista y compositor
(29 de marzo de 1903 - 26 de agosto de 1977)

Por Vicente Rodríguez

El violonchelo ha tenido escasa preponderancia en la historia del tango, sin embargo, hay una larga lista de grandes intérpretes comenzando por José Luis Bragato, posiblemente el más nombrado en las últimas décadas. También, es de absoluta justicia destacar a Alfredo Citro, Ascanio Donato, Enrique Lanoo, Florencio Gianneo. Pero el nombre trascendente, por sus conocimientos musicales y por estar ligado al tango desde sus mismos inicios es el del protagonista de esta nota: Nerón Ferrazzano. Son muy pocas las noticias que tenemos de él, por eso es tan importante este aporte de Vicente Rodríguez, publicado en "Estudios de tango", en su edición de julio-agosto de 1972.
«Existen, hasta el año 1920, muy pocos antecedentes en el tango sobre el uso del violonchelo. Como pioneros podríamos citar al "Alemán Fritz" y a Alberto Paredes, ambos integrantes de conjuntos dirigidos por Eduardo Arolas, durante 1916 y 1917. El primero también estuvo en un conjunto del excelente pianista y compositor José Martínez.
«Pero fue Ferrazzano, con sus condiciones descollantes, quien instaura en forma estable el instrumento en las orquestas típicas. Sus estudios, a partir de 1916, fueron con el profesor italiano Egidio Bolognini, padre de los músicos Astor, Remo y Ennio.
«Su primera actuación fue en el cine Primera Junta, de la avenida Gaona, en el barrio de Caballito, formando parte de un trío y haciendo un repertorio clásico.
«Comienza a acercarse al tango, a intentar la creación de alguno, pero su iniciación recién se concreta cuando regresa de Europa su hermano Agesilao y forma el rubro Ferrazzano-Pollero. Resulta interesante mencionar sus componentes: Salvador Grupillo y Nicolás Primiani (bandoneones), Agesilao, Eugenio Nóbile y Alfredo Mazzeo (violines), Nerón (chelo), Olindo Sinibaldi (contrabajo), Julio Fava Pollero (piano) y Salomón Nisguritzer (batería). Este conjunto tuvo varios cambios y su trayectoria no fue extensa.
«El año 1928 lo encuentra formando parte de la orquesta de Anselmo Aieta, que estaba actuando en el cine Hindú, de la calle Lavalle al 800. En una sola ocasión integra el sexteto de Julio De Caro para un baile, en donde interpretó solos de chelo en "La cumparsita" y en "Chiqué".
«Ese mismo año es requerido por Pedro Maffia. Permanece en esa formación ocho años, con algunos intervalos. Allí, en un principio, utilizó un chelo corneta, luego volvió al instrumento tradicional.
«Más adelante ingresó al conjunto de Osvaldo Fresedo, por siete años. Desde 1947 actuó en la orquesta de Pedro Laurenz y finalmente con Horacio Salgán. También formó parte, hasta su jubilación en 1963, de la orquesta estable de Radio Splendid dirigida por Francisco Trópoli.
«Recorriendo las grabaciones de la orquesta de Pedro Maffia se puede apreciar el magnífico sonido de su instrumento, en las ocasiones que fue requerido.
«Como compositor su labor no fue fecunda, ni sus creaciones mayormente destacadas. Según las partituras consultadas, encontramos: "Alondra", con letra de García Jiménez, cuya dedicatoria dice: "Al jockey pibe Lemita", fue cantado por Agustín Magaldi, aunque no llegó al disco; "Buena yunta", con letra suya, en la edición primera de 1927, pero en la posterior de 1929, hay otra letra que firma Luis Rubistein, fue estrenado en el cine Hindú por Los Siete Ases, el ya mencionado conjunto de Aieta, donde estaban Juan D'Arienzo y Luis Visca y, fue registrado en forma instrumental por Osvaldo Fresedo, en 1926; "Casa de muñecas", canción de cuna con letra de García Jiménez; "Chelín", grabado por Fresedo en 1923 (en una posterior partitura su título es "Aladino"); "Chinchorro", que también registró Fresedo en 1923; "La china linda", zamba con letra de Celedonio Flores.»

También le pertenecen: "Mirtha", dedicado a su hija; "Ofrenda" y "Pobres violetas", con versos de Antonio Polito; "Olvídala", con Oscar Roma y "Quimera juvenil", con música y letra propias.
«Existen otros títulos pero son poco significativos. Como curiosidad, le adjudican ser el verdadero autor de "Una tarde" y "Cuando tú me quieras", pero ambos pertenecen -y así figuran registrados- a su hermano Agesilao, en colaboración con Julio Fava Pollero.»
Fuente: http://www.todotango.com/spanish/creadores/nferrazzano.asp

Tango: Agesilao Ferrazzano: ¿Mis nosequé abuelos?

Agesilao Ferrazzano
Violinista, director y compositor
(31 de julio de 1897 - 18 de enero de 1980)
Nombre completo: Agesilao Francisco Ferrazzano  

Por Horacio Loriente

     Personalísimo violinista del tango nacido en Buenos Aires. Su primer compromiso profesional fue en la orquesta de Roberto Firpo, donde debutó como segundo violín, cuando el primero y único era Tito Roccatagliata.
    El conjunto lo formaban además, Alejandro Michetti como flautista y el maestro director en el piano. Transcurría el año 1914.

Dos años más tarde, debutan en Montevideo en el carnaval de 1916 realizando los bailes del teatro "Urquiza", presentándose además en el café y confitería "La Giralda".

En dicho local, participa en el estreno de "La cumparsita".

Al regresar a Buenos Aires, transcurridos unos meses se aleja del elenco Roccatagliata, pasando entonces Agesilao a ser primer violín y produciéndose el debut de Cayetano Puglisi.

Se aleja de Firpo a fines de 1917, pasando a ser primer violín Cayetano Puglisi e ingresando al conjunto, como segunda cuerda, Adolfo Muzzi.

Dos formaciones estelares lo tienen entonces como protagonista.

En 1918, con la Orquesta Flores; Carlos V.G. Flores (piano), Ferrazzano y Bernardo Germino (violines); Ricardo Luis Brignolo y Roque Biafore (bandoneones).

Al año siguiente arma el conjunto Gorrese-Ferrazzano.

Integrado por Vicente Gorrese, piano; violinistas Ferrazzano y Germino; Luis D'Abraccio y Enrique Pollet, bandoneones.

Realiza una temporada en el cabaret Maxim's formando parte de la orquesta de Eduardo Arolas.

En 1920, forma con Enrique Delfino un formidable dueto de piano y violín, luciéndose repetidamente en el foyer del Teatro de la Opera.

Se produce entonces el viaje de Enrique Delfino con Osvaldo Fresedo y Tito Roccatagliata a Estados Unidos y entonces, Carlos V. Geroni Flores reemplaza a "Delfy" en el piano. De esta espléndida conjunción han quedado importantes testimonios discográficos.

En 1922, se produce la trascendente novedad de la formación de la orquesta de Osvaldo Fresedo que inicia sus grabaciones para los discos Victor.

La base fue el "Cuarteto de Maestros" (conjunto que había formado cuando volvió de Norteamérica), es decir, Fresedo, Tito, Ferrazano y Cobián complementados con el bandoneonista uruguayo Alberto Rodríguez y Leopoldo Thompson en contrabajo.

Pese a su intenso trabajo en la orquesta Fresedo, Ferrazzano hace una escapada -que le permite hacer uno de los cruceros al sur en el buque Cap Polonio- formando en las filas de la orquesta de Francisco Lomuto.

En 1923, es requerido por Juan Carlos Cobián -ya desvinculado de Fresedo- y comienza enseguida a grabar discos.

No se puede omitir la mención de aquel conjunto de notables cultores del tango. Juan Carlos Cobián (piano), Luis Petrucelli y Pedro Maffia (bandoneones), Agesilao Ferrazzano (primer violín), Julio De Caro (segundo violín).

A comienzos de 1925, Francisco Canaro lo apalabra para viajar a Europa.

A modo de avanzada para preparar todo, el famoso autor de "Sentimiento gaucho" se embarca en el vapor "Alsina" el 10 de marzo de 1925, viajando posteriormente sus músicos, Carlos Marcucci, Juan Canaro, Agesilao Ferrazzano, Fioravanti Di Cicco, Rafael Canaro y Romualdo Lo Moro.

Seis meses más tarde, después de actuar en París, Ferrazzano se convierte en músico fundador de la famosa Típica Víctor, formada principalmente para contrarrestar el alejamiento de Osvaldo Fresedo de ese sello grabador.

El 9 de noviembre de 1925, esta orquesta, integrada con Vicente Gorrese, piano; Ciriaco Ortiz, Luis Petrucelli y Nicolás Primiani, bandoneones; Agesilao Ferrazzano, Manlio Francia y Eugenio Romano, violines y Humberto Constanzo, contrabajo, abría fecundo surco en nuestra música ciudadana, con los tangos "Olvido" de Ángel D'Agostino y "Sarandí" de Juan Baüer.

Con renovación de músicos la orquesta Típica Víctor siguió dictando cátedra hasta la década del 40.

Encabeza enseguida la orquesta Ferrazzano-Pollero, que se presenta con gran suceso en el cabaret "Folies Bergere" de Buenos Aires.

Se trataba de un numeroso y calificado conjunto integrado por Julio Fava Pollero (pianista uruguayo), Agesilao Ferrazzano primer violín, acompañado en ese instrumento por Eugenio Nóbile y Remo Bernasconi; Salvador Grupillo y Nicolás Primiani (bandoneones); Nerón Ferrazzano, hermano del codirector y uno de los más notables violoncelistas del tango; Olindo Sinibaldi (contrabajo) y Salomón Nisguritz (batería).

En esa etapa en que compartió con Pollero la dirección de las orquestas, crearon en colaboración dos hermosos tangos: "Cuando tú me quieras", con letra de Francisco Bohigas y "Una tarde", con versos de Benjamín Tagle Lara.

Nuestra cronología nos ubica en el año 1927.

Agesilao, desvinculado de Pollero, forma nueva orquesta para actuar en el cabaret Florida y logra un contrato para grabar discos, labor que cumple hasta el mes de octubre.

En noviembre, emprende nuevamente viaje a Europa desde Buenos Aires, con una breve escala en Montevideo para interesar a Héctor María Artola -por encargo de Eduardo Bianco- para que lo acompañara.

Así fue y ambos músicos embarcaron con destino final a París, donde arribaron en vísperas de Navidad.

Se sabe que en Europa trabajó intensamente formando parte de diversas orquestas pero nunca regresó al Río de la Plata. Algún tiempo estuvo radicado en Italia, donde alcanzó a cumplir muchos años, también anduvo por el resto del viejo continente, África y Brasil, pero esa es otra historia que algún día conoceremos mejor. Aquí reseñamos su labor artística, intensa y fecunda, que cumplió en Buenos Aires desde aquella incorporación, aún adolescente, a la orquesta de Firpo y culminada con sus discos de 1927.

Falleció en el Líbano, donde estaba establecido, según nos informó su nieto Marc.
Fuente 1: http://www.todotango.com/spanish/creadores/aferrazzano.asp   Fuente 2: http://rberdi-archivo-gotan-tango.blogspot.com/2007/11/agesilao-ferrazzano-sus-tangos-volumen.html

ἐπίγονος

epígono.

(Del gr. ἐπίγονος, nacido después).

1. m. Hombre que sigue las huellas de otro, especialmente el que sigue una escuela o un estilo de una generación anterior.

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He visto a dios.
Caminaba en calzoncillos por los pasillos de la villa.
Se había quedado sin yerba,
después me contó.

Matías Ignacio Trotta

Los intersticios de la luz

FILOSOFÍA

Jueves 3 de febrero de 2011 - 03/02/11
Las grietas del panóptico
Toda acción de control entraña otra de descontrol. Esta idea surge del libro de Esther Díaz cuyos ejes se debatieron en un congreso sobre biopolítica.
Por MARTIN W. PRIETO

El escritor Georg Lichtenberg observó a principios del siglo XIX que toda la historia era la historia del hombre despierto, nadie había pensado en la historia del hombre dormido. Con la aparición del psicoanálisis probablemente se haya remediado un poco esta falta. Como a Freud, también a Foucault de alguna manera lo obsesionaban las razones complejas y ocultas que determinan la vida de los hombres y las sociedades. Fue el arqueólogo de los poderes, de esas variadas rutinas de coerción que se ejercen en los diagramas, los sistemas, las sintaxis, tan inmanentes a las ideologías y a las verdades como al hierro de las prisiones.
El lector avezado habrá notado que sin la obra de Foucault no se comprenderán muchos procesos fundamentales de la historia moderna. Sus investigaciones desmienten lo superficial y revelan la enorme relojería interna (visión algo tenebrosa) de las sociedades modernas. Una de sus contribuciones más importantes fue el estudio de la biopolítica, que definió como aquellos mecanismos mediante los cuales el poder regula los procesos vitales de las poblaciones. Foucault advirtió que si el viejo poder de los soberanos consistía en hacer morir o dejar vivir, el nuevo poder es el de hacer vivir y dejar morir. Estos tiempos ya los anunciaba el doctor Benjamin Rush, uno de los padres fundadores de EE.UU.: "En lo sucesivo será asunto del médico salvar a la humanidad, tanto como hasta ahora lo fue del sacerdote. Concibamos a los seres humanos como pacientes en un hospital; cuanto más se resistan a nuestros esfuerzos por servirlos, más necesitarán nuestros servicios." A través de las técnicas centradas en el control de la salud, natalidad, sexualidad, en el siglo XIX se comienza a sistematizar de diversas maneras la influencia de los estados sobre la vida. La producción de organismos rentables es un interés permanente del poder, al mismo tiempo que se diseñan las instituciones destinadas a separar la paja del trigo (cárceles, psiquiátricos, asilos). La filósofa Esther Díaz (UBA, UNLA) publicó Las grietas del control (Biblos). Allí aborda la actualidad de la biopolítica y la explora en sus variadas configuraciones argentinas.
En el libro se abordan dos fenómenos básicos, la vigilancia y el control: la vigilancia es la forma ancestral, es lo que se oye y se escucha; el control atraviesa paredes y distancias e incorpora flamantes tecnologías. A lo largo del libro se intenta deconstruir este gran aparato coercitivo tratando de medir su vigor pero también de encontrar sus cortocircuitos y sus fallas conceptuales, en cuatro territorios: lo urbano, los cuerpos tecnificados, el deseo liberador o excesivo y el mundo de la creatividad. Díaz marca un punto de partida: "la acción de controlar es siempre acechada por la irrupción del descontrol, porque ¿Quién controla a quienes controlan? ¿Existe una red de seguridad tan densa que no se agriete en algún resquicio? ¿Cómo garantizar la fidelidad de quien no gana en un año lo que muchos de sus patrones disfrutan en un día?" En el capítulo sobre urbanidad se muestra cómo los dispositivos del panóptico han sido revertidos para construir encierros voluntarios e hipervigilados, como son los countries y barrios privados. Allí lo que se busca es una inmunización de los flujos poblacionales desheredados y amenazantes, pero al mismo tiempo intrínsecos de las sociedades neoliberales. Los muros y las garitas de los barrios de lujo sirven para excluir en dos sentidos, depende del lado de la línea en que uno se encuentre; dicho de otro modo, actúan para reforzar a través del control y la polarización los hilos del poder.
Muchos de los temas de este libro fueron desarrollados en el Congreso Internacional de Epistemología y Metodología "Investigación Científica y Biopolítica", realizado en noviembre en la Universidad de Lanús. En su ponencia "Abordajes deconstructivos como estrategias de investigación", la autora y organizadora del evento presentó sus ideas para una reflexión sobre la ciencia abierta a los marcos sociales y políticos más amplios que la producen, criticando esa visión de la verdad científica como una milagrosa burbuja.
Al congreso asistieron especialistas en epistemología, metodología y biopolítica locales e internacionales. Hubo intervenciones destacadas como las de Alfonso Galindo Hervás, "Secularización, abstracción y excepción en los diagnósticos sobre la biopolítica" (Universidad de Murcia); Roxana Ynoub (UNLa-UBA) "Hermenéutica y metodología"; y Mónica B. Cragnolini (UBA-CONICET) "Paradigmas biopolíticos y políticas de la resistencia: entre los intersticios de los biopoderes", En el último y atrayente capítulo de Las grietas del control, Esther Díaz se detiene a considerar la música para sondear ese espacio, tan reminiscente de la filosofía, que armoniza rigurosidad con libertad. "Las partituras más cuidadas suelen producir la música más creativa", dice, adivinando una lógica benéfica para aquellas actividades humanas que logran escapar a los encierros mas voraces. A propósito, recuerdo en la música de Leonard Cohen una línea que dice: "Hay una grieta en todas las cosas. Así es como entra la luz."
FUENTE: http://www.clarin.com/rn/ideas/filosofia/filosofia_y_vigilancia_0_417558255.html

CÓDIGO FUENTE O LOS OCHO MINUTOS DE GRACIA

Los científicos yanquis descubren un método científico-tecnológico para seleccionar ocho minutos del recuerdo de alguien que sufrió un atentato para poder conocer y modificar cualquier consecuencia que de esos ocho minutos derive y prevenirse en el futuro de, por. ej. , de futuros ataques terroristas.

Para que el sistema funcione, un soldado yanqui, o lo que queda de él, se encuentra en una cápsula y en su memoria insertaron los últimos ocho minutos de un tren con destino a Chicago, que va a ser el primer objetivo de un terrorista.

El objetivo del soldado, gravemente mutilado y a nivel médico ya muerto, aunque no lo sabe aún, es identificar entre los cientos de pasajeros del tren a quién puso la bomba y sonsacarle cuál va a ser el próximo objetivo. Al respecto, las autoridades militares sospechan que el próximo atentado ocurrirá en el centro de Chicago.

El militar vuelve una y otra vez a la misma escena; y en cada regreso, aprende, es decir, descubre nuevas estrategias para solucionar el problema que le presentaron.

A medida que los regresos se suceden, la subjetividad del soldado toma protagonismo en la historia. No le sirve tomar la propuesta que le ofrece el alto mando de las fuerzas y ser mártir, glorificado por la guerra y los servicios a la patria, si no obtiene algo que alimente su subjetividad a cambio. Pide que se lo comunique con su padre en varias oportunidades, pero no obtiene respuestas a su pedido.

Extenuado, en su último regreso al tren, identifica al terrorista, y al núm. de patente de la camioneta que este maneja, cargada con una gran cantidad de explosivos para un próximo atentado.

De regreso a la cápsula, informa a las autoridades militares de sus descubrimientos, y pide que lo desconecten.

Cuando todos están embebidos en la algarabía del triunfo, pide a la militar que lo acompañó y guió desde “fuera” un último regreso para salvar a las personas del tren, pese a que le habían explicado que esos ocho minutos de gracia no permitían cambiar “la realidad”, solo adelantarse a posibles acciones dañinas en el futuro.

La militar, llevada por sus sentimientos, reenvió al soldado al tren, con la condición que después de eso él sería desconectado.

Una vez en el tren, el soldado capturó al terrorista, avisó a las autoridades, y se permitió, por primera vez en todos sus regresos, dejarse llevar por sus sentimientos y besó a Cristina, la mujer que siempre aparecía delante de él y lo había enamorado.

En ese preciso momento, concluyeron los ocho minutos y el tiempo en el tren se congeló. Desde “afuera” la militar que guiaba el proceso, habiendo desobedecido la orden del jefe, se encerró en la sala donde yacía lo que quedaba del soldado.

Cuando se cumplió el tiempo establecido, accionó un botón del que dependía la vida del soldado. Sin embargo, del otro lado la vida se reactivó y volvió a fluir, creando así una realidad paralela a la que era considerada la única realidad.

Desde la cama del martes

Desde el martes pasado que estoy en cama y en casa. Salí al exterior el viernes de la semana pasada para ir al traumatólogo y ayer, lunes, para hacerme una resonancia. Es increible la cantidad de tiempo de que disponés cuando dejás que la cabeza trabaje. En cuestión de minutos, he pasado de inventarme un no tan complejo sistema de poleas para sentarme en la cama con menos dolor al esqueleto de una novela juvenil ya casi olvidada.

En lo que el humor se refiere, recorrí una extensa lista de estados de ánimo: ansioso, esperanzado, malhumorado, paciente, tranquilo, desesperado, dolorido, cansado, alegre, nerviso, ofuscado...

Argentina y el cholulaje, hoy

Acabo de enterarme que una tal Victoria Vanucci acaba de separarse de su esposo, el ex-jugador de River Plate, "el ogro" Fabiani.
Realmente desconozco quiénes sean tanto uno como otro.
Lo que tengo en claro es que son ambos producto de los medios de comunicación argentinos.
No quiero hablar del tema de los medios. Es largo, cansador y políticamente inconducente (tanto los oficialistas como los no oficialista siguen demostrando su falta de ética y seriedad)
Lo que sí quiero decir es que no me importa nada Victoria Vanucci ni "el ogro" Fabiani.
Espero que este pensamiento sea compartido por muchos compatriotas televidentes. aunque no creo.
Sigamos embobados por el fútbol y por las putas. Ese es nuestro destino como país.

Cortázar, London y el Che, subtextos posibles.

Dossier//Revista Sudestada Nº 83 – octubre 2009

Julio Cortázar-Che Guevara: Juego cruzado

Por: Hugo Montero


Esta es una historia de cruces y paradojas. Los protagonistas son, a la vez, hacedores y personajes de una trama de enredos varios. Julio Cortázar, Ernesto Guevara y Jack London se saludan en un diálogo literario y político donde la imaginación impone sus reglas. Las ilustraciones que acompañan estos textos pertenecen al cuento cortazariano “Reunión”, en la versión ilustrada a cargo de Enrique Breccia, publicada recientemente en España por el sello Zorro Rojo.
Aburridos de tanta página inerte, los cronopios agarran la historia y se ponen a jugar. Cruzan lecturas, alteran tiempos, mezclan las cartas de un mazo inasible, para dar cuenta de una historia que está llena de flechas, aunque no haya pieles rojas de por medio. Resulta que Ernesto Guevara leyó a Jack London, que Julio Cortázar leyó a Guevara y también a London y que el Che leyó, a su vez, a Cortázar. ¿Cómo es esta ensalada de cronopios? ¿Dónde empieza este juego que no tiene reglas ni formularios, que es puro relieve y pura lectura? Citemos, al menos como formal mecánica, un punto de partida. En cualquier tiempo, en su juventud, si los famas insisten en exigir algún tipo de precisión a este relato, un pibe de nombre Ernesto lee un cuento de Jack London llamado “Encender una hoguera”, cuyo escenario es el gélido Yukón. Mucho tiempo después, el mismo joven recuerda ese cuento y no en cualquier momento, lo hace en un instante preciso: a poco de naufragar en tierras cubanas con el yate Granma, acompañado por un puñado de revolucionarios que se empecinan en combatir a un ejército entero. Durante la balacera, Guevara es herido. Mientras intenta adivinar la gravedad de su estado, se arrastra hasta dar con un mínimo reparo. Caprichosamente, London se cruza por su memoria: "Recordé un viejo cuento de Jack London, donde el protagonista, apoyado en un tronco de árbol, se dispone a acabar con dignidad su vida". Eso escribe Ernesto en La sierra y el llano, en 1961.
Lejos de allí, en París (ubicación geográfica requerida por los famas, alterados ante la ausencia de orden alguno), otro argentino lee La sierra y el llano y sus ojos se topan con la cita de London, y el tipo sonríe y subraya esas líneas y su imaginación se dispara. Para 1964, Julio Cortázar termina un relato llamado “Reunión” que tiene como protagonista a ese otro lector de London de apellido Guevara. Inicia el relato, de hecho, con el recuerdo cruzado del guerrillero argentino, herido durante el enfrentamiento..
La nota completa en la edición gráfica de Sudestada Nº83 - octubre 2009

Fuente: http://www.revistasudestada.com.ar/web06/article.php3?id_article=622

Acerca de la Revolución

“¿Creen que el camino de la Revolución está sembrado de rosas? ¿Qué no hay más que marchar de victoria en victoria, al son de La Internacional, y con las banderas al viento? Así sería fácil ser revolucionario. No, la Revolución no es una partida de placer. No, el camino de la Revolución está cubierto de zarzas y espinas. Aferrándonos al suelo que se nos escapa, con nuestras uñas y nuestros dientes, arrastrándonos si es necesario, cubiertos de lodo, debemos marchar a través del fango, hacia delante, hacia el comunismo, y saldremos vencedores de la prueba” Vladimir Ilich Lenin

Música| novedad literaria

Bill Evans, el hombre del piano

Una biografía recientemente publicada en España rescata la figura de uno de los artistas más influyentes y originales de la historia del jazz, que hizo de la sutileza la clave de su universo interpretativo

LANACION.com | ADN Cultura | Sábado 23 de febrero de 2008

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THE CONTRACT (2006)

Carden (Morgan Freeman), un ex agente de la CIA desaparecido en acción en 1974 forma un grupo de mercenarios que tienen como clientes a grandes corporaciones que desean eliminar personas “peligosas para el progreso”.

En una de sus misiones, los mercenarios asesinan al hijo de un importante empresario norteamericano, que se mostró en contra de investigaciones científicas con células madre. Pero cuando van a efectuar la segunda parte del contrato Carden realiza una mala maniobra con el auto y termina en el hospital y preso. La policía de provincia averiguó sus datos y lo busca el FBI para asesinarlo porque el ex agente había realizado trabajos sucios que debían ser “borrados”.

En forma paralela, un exigente profesor de escuela, Ray (John Cusack), tiene problemas con su hijo Cris, luego de la muerte de su esposa.

Ray, para intentar “contactarse” con su hijo lo invita a éste a un campamento en un bosque rocoso vecino.

Carden va en viaje a la muerte segura, conducido por un auto del FBI hacia las entrañas mismas del poder de los órganos estatales de inteligencia. Sin embargo, sus compañeros quieren cobrar el botín. Así es como tienden una trampa en medio de la montaña y hacen caer al auto del FBI a un río de abundante caudal. Carden se las arregla para dispararle a su custodio y terminan juntos a merced del río. El oportuno profesor de escuela al ver a los hombres debatiéndose en el agua decide ir a ayudarlos. Antes de morir el custodio le encarga a Ray las llaves de las esposas de Carden y su pistola.

A todo esto, el nuevo mercenario de Carden, Davis, tiene otro contrato que cumplir: la muerte de su jefe pagada por las altas esferas del FBI.

A partir de allí, comienza para los tres fugitivos una travesía por entre paisajes de bosques, ríos, acantilados y montañas, sin olvidarnos de que llueve torrencialmente y que tanto la policía, el FBI como los mercenarios están buscando a las mismas tres personas: a Carden, Ray y Chris.

En medio de su huida los tres fugitivos se encuentran como una infeliz pareja norteamericana de clase media que están en medio de la montaña acampando con la intención de fortalecer su desastroso matrimonio, aunque el inminente divorcio no se hace esperar.

En medio de una contienda con los mercenarios muere de un balazo el antipático esposo. Sandra, ahora viuda, no muestra el más mínimo sollozo y mientras aprende a manejar un revolver mira con buenos ojos a Ray.

La felicidad que los nuevos tortolitos, el niño aventurero y el intrépido abuelito Carden. Encuentran en una pequeña casa refugio en la montaña no durará mucho.

Los amigos de Carden encontraron el escondite y se aprestan a tirarlo abajo si no entrega Ray a Carden. Las balas llueven a millones y una de ellas tiene destinada Davis a su jefe. Pero yerra y su jefe, ahora conocedor de la traición puede escapar.

Mientras tanto, Sara, viuda y novel vaquera aprende a tirar del gatillo y mata a uno de los malos. Los restantes, salvo el traidor Davis, irán cayendo en manos de Chris y el propio Ray.

En medio de la confusión Ray es rasguñado por un cuchillo y su hijo se va de paseo con el abuelo Carden que lo lleva de vacaciones.

El FBI está atento. Suponen que Carden tiene intenciones de cerrar su contrato y, según ellos, su víctima será… ¡¿El presidente?!

Sin embargo Carden tiene otro objetivo: matar al multimillonario contra científico.

Ray, ¡mirando la TV!, se entera de los planes de Carden, avisa a la policía, pero no le creen. Entonces, enojado va en busca del mercenario, quien se encarga del traidor Davis y le da las llaves del departamento en el que se encuentra Chris maniatado.

Carden envalentonado va a Washington y amenaza de muerte a la jefa del FBI que lo quería borrar del sistema, y le aconseja que no toque ni a su nuevo amigo Ray ni al hijo de éste Chris.

En las ultimas escenas de este lamentable film, nos encontramos con Ray, Sandra y Chris disfrutando de una feliz barbacoa. Los alumnos de Ray corren y juegan felices y en las sonrisas del profesor y la reciente viuda se ve un soberbio casamiento en puerta.

El fantasma de Canterville en el Lola Membrives

Un fantasma escurridizo en el Lola Membrives

UN ligero viento primaveral sopla en las puertas del Lola Membrives mientras una larga lista de cholulos se sacan fotos con Liz Solari, Teresa Calandra y ¡¿el hijo de Teresa?! (Parece ser que el mocete está haciendo sus primeros pinitos en la TV y no le viene nada mal un recuadrito para la Caras, Para Ti o Gente con la nueva muñeca de Tinelli) Pero no me preocupo por ellos, se los ve muy a gusto entre flashes, risitas y besitos tirados al aire.

Prendí un pucho y esperé. A los pocos minutos la corta cola de entrada comenzó a galopar hacia adentro. Otra vez: famosos, o quienes quieren serlo, pero esta vez tomando champán como si fuera la última vez que lo probaran en sus vidas. Otra vez: flashes, risitas y besitos y yo esperando que alguien me dijera dónde demonios estaban mis asientos. Giré la cabeza, un cartel con muy pocas ganas rezaba P U L L M A N en voz baja. Subí la escalera, una interminable escalera que terminó en la cara de bobo del acomodador que me ofrecía un programa a la vez que estiraba la mano en busca de su recompensa. Hice caso omiso a su gesto y subí al tanteo y pegado como salamandra a la única pared que se me ofrecía. Entre docenas de pies desnudos, piernas y zapatos encontré por fin mi banquillo de espectador. Pese a estar al lado del aire acondicionado, estoy seguro que él, sufría de asma crónica. Ni un pequeño desliz de aire fresco se coló por la abarrotada sala.

A lo lejos, unas butacas más abajo, una madre divorciada y con complejo de culpa arrastraba a su madre y a su retoño por entre el mar de piernas y pies y zapatos.

Al principio comenzó la obra. Cibrián cantó y hasta se permitió unas simpáticas morisquetas. Malher, como siempre con su sonrisa pegada a la boca, blandió la batuta y los ángeles con violines, violas, contrabajos y percusión bajaron del cielo.

Lo que pasó a partir de ese momento es otra historia…